Nov0demokrat

Богатым не станешь, пиши не пиши, –

мне часто шептала стихия.

Но пишется и по заказу души,

и вновь сочиняю стихи я

о правде, о кривде, о шутках судьбы,

о том, не могло что присниться…

В попытках взлелеять народ из толпы

как рыбе о лёд пришлось биться.

Я молнии строчек начальству метал,

но было оно безразлично,

в отписках его лишь холодный металл, –

не слишком ли жизнь прозаична?