Блажен, кто знает сладострастье

[FreeLSD]

Московский дым

 

Тяжела французская голова:

помирать совсем или есть коней?

...Ты пришёл, увидел – горит Москва,

и твоя победа сгорает в ней.

 

Будешь ты ещё одинок и стар

и пожалуешься голубым волнам:

- Ведь дотла сгорела...Каков пожар!..

А зачем горела – не ясно нам.

 

Разве б мы посмели спалить Париж-

наши башни, парки, дворцы, дома?

Отвечай, волна,- почему молчишь?

Хоть не слаб умом – не достать ума...-

 

И до сей поры европейский люд,

что опять вдыхает московский дым,

напрягает лбы...

Да и как поймут,

почему горим, для чего горим?

 

Борис Рыжий

1996

[a mad tea-party!?]

Московский дым

 

Тяжела французская голова:

помирать совсем или есть коней?

...Ты пришёл, увидел – горит Москва,

и твоя победа сгорает в ней.

 

Будешь ты ещё одинок и стар

и пожалуешься голубым волнам:

- Ведь дотла сгорела...Каков пожар!..

А зачем горела – не ясно нам.

 

Разве б мы посмели спалить Париж-

наши башни, парки, дворцы, дома?

Отвечай, волна,- почему молчишь?

Хоть не слаб умом – не достать ума...-

 

И до сей поры европейский люд,

что опять вдыхает московский дым,

напрягает лбы...

Да и как поймут,

почему горим, для чего горим?

 

Борис Рыжий

1996

 

крутой стих..просто спасибо было бы мало...

[Bear]

Московский дым

 

Тяжела французская голова:

помирать совсем или есть коней?

...Ты пришёл, увидел – горит Москва,

и твоя победа сгорает в ней.

 

 

 

Будешь ты ещё одинок и стар

и пожалуешься голубым волнам:

- Ведь дотла сгорела...Каков пожар!..

А зачем горела – не ясно нам.

 

Разве б мы посмели спалить Париж-

наши башни, парки, дворцы, дома?

Отвечай, волна,- почему молчишь?

Хоть не слаб умом – не достать ума...-

 

И до сей поры европейский люд,

что опять вдыхает московский дым,

напрягает лбы...

Да и как поймут,

почему горим, для чего горим?

 

Борис Рыжий

1996

 

 

 

Сразу навеяло :

 

https://youtu.be/pQFUitAJ_Yc

[Simfosaur]

Я к вам травою прорасту,

попробую к вам дотянуться,

как почка тянется к листу

вся в ожидании проснуться,

 

Однажды утром зацвести,

пока её никто не видит…

а уж на ней роса блестит

и сохнет, если солнце выйдет.

 

Оно восходит каждый раз

и согревает нашу землю,

и достигает ваших глаз,

а я ему уже не внемлю.

 

Не приоткроет мне оно

опущенные тяжко веки,

и обо мне грустить смешно

как о реальном человеке.

 

А я - осенняя трава,

летящие по ветру листья,

но мысль об этом не нова,

принадлежит к разряду истин.

Желанье вечное гнетёт -

травой хотя бы сохраниться.

Она весною прорастёт

и к жизни присоединится.

Геннадий Шпаликов

[Simfosaur]

Времена не выбирают,

В них живут и умирают.

Большей пошлости на свете

Нет, чем клянчить и пенять.

Будто можно те на эти,

Как на рынке, поменять.

 

Что ни век, то век железный.

Но дымится сад чудесный,

Блещет тучка; я в пять лет

Должен был от скарлатины

Умереть, живи в невинный

Век, в котором горя нет.

 

Ты себя в счастливцы прочишь,

А при Грозном жить не хочешь?

Не мечтаешь о чуме Флорентийской и проказе?

Хочешь ехать в первом классе,

А не в трюме, в полутьме?

 

Что ни век, то век железный.

Но дымится сад чудесный,

Блещет тучка; обниму

Век мой, рок мой на прощанье.

Время - это испытанье.

Не завидуй никому.

 

Крепко тесное объятье.

Время - кожа, а не платье.

Глубока его печать.

Словно с пальцев отпечатки,

С нас - его черты и складки,

Приглядевшись, можно взять.

 

Александр Кушнер

1978

 

"Времена не выбирают, в них живут и побеждают" - а это как-то сегодняшнее.

[FreeLSD]

С теченьем лет, с теченьем дней

я исчезаю с фотографий,

увы, но в памяти моей

нет мальчика в ковбойской шляпе.

 

Где время - злое божество

проходит поступью тяжелой,

не остается ничего,

и только мальчик тот веселый

 

со снимка смотрит на меня

и ничего не знает, боже.

Как вся покойная родня

несуществующий. Но всё же.

 

Дмитрий Мельников

2018

[Simfosaur]

[Simfosaur]

...у Бунина много стихов, но они на самом деле рифмованная проза. Нет какой-то обязательной и тайной овеяности поэзией. Всё, что можно вместо стихов написать прозой – не поэзия. Вода, как не называй духами "Сирень", сиренью не пахнет. В стихах должен быть дым поэзии... А вот в прозе Бунина дым летает...

[FreeLSD]

Вечер

 

Я вышел в улицу. Квартал,

ко рту прижав платочком осень,

ребенком нежным крепко спал,

и с неба смоляные косы —

свисали облака и сны,

как над бумагой виснут штампы,

и мошкарою вокруг лампы

кружилась ночь вокруг луны.

Я вышел в улицу. И поздно

мне было жить для новых дней.

Кружилась ночь, дрожали слезы

в железных веках фонарей,

сочились с неба боль и тишь

сквозь рыжих звезд косые ранки.

И город нес, как сердце — Данко,

седой закат в ладонях крыш.

 

© Борис Рыжий

[Simfosaur]

Порой по улице бредёшь

- Нахлынет вдруг невесть откуда

И по спине пройдёт, как дрожь,

Бессмысленная жажда чуда.

 

Не то чтоб встал кентавр какой

У магазина под часами,

Не то чтоб на Серпуховской

Открылось море с парусами,

 

Не то чтоб захотеть — и ввысь

Кометой взвиться над Москвою,

Иль хоть по улице пройтись

На полвершка над мостовою.

 

Когда комета не взвилась,

И это назовёшь удачей.

Жаль: у пространств иная связь,

И времена живут иначе.

 

На белом свете чуда нет,

Есть только ожиданье чуда.

На том и держится поэт,

Что эта жажда ниоткуда.

 

Она ждала тебя сто лет,

Под фонарём изнемогая.

Ты ею дорожи, поэт.

Она - твоя Серпуховская,

 

Твой город, и твоя земля,

И невзлетевшая комета,

И даже парус корабля,

Сто лет как сгинувший со света.

 

Затем и на земле живём,

Работаем и узнаём

Друг друга по её приметам,

Что ей придётся стать стихом,

Когда и ты рождён поэтом.

 

Арсений Тарковский

1946

 

Жить и как все, и как не все

Мне надоело нынче очень.

Есть только мокрое шоссе,

Ведущее куда-то в осень.

 

Не жизнь, не бой, не страсть, не дрожь,

А воздух, полный бескорыстья,

Где встречный ветер, мелкий дождь

И влажные от капель листья.

 

Наум Коржавин

1946

[Neinsager]

Цвета луны и вянущей малины –

Твои, закат и тление – твои,

Тревожит ветр пустынные долины,

И, замерзая, пенятся ручьи.

 

И лишь порой, звеня колокольцами,

Продребезжит зеленая дуга.

И лишь порой за дальними стволами

Собачий лай, охотничьи рога.

 

И снова тишь... Печально и жестоко

Безмолвствует холодная заря.

И в воздухе разносится широко

Мертвящее дыханье октября.

 

Георгий Иванов.

[arbolad]

Люблю Заболоцкого