Наш президент распят на шоколадном кресте: 82% какао, спирт, ванилин, орехи, вечность – в дорожной карте, смерть – в путевом листе, только радиоволны любят свои помехи. Будто бы все вокруг – сон, преходящий в спам: ржут карусельные лошади без педалей, вежливые гармошки прячутся по кустам, топчутся по костям - клавишам от роялей. Здесь, на ветру трещат в круглом костре углы, здесь, у квадратной воблы - вся чешуя истерта, и, несмотря на ад, снятся ему котлы, плач и зубовный скрежет аэропорта, голос, рингтон, подобный иерихонской трубе, только один вопрос, снимающий все вопросы: «Петя, сынку, ну что - помогли тебе, ляхи твои, твоя немчура и твои пиндосы?» Наша война еще нагуливает аппетит, мимо креста маршируют преданые комбаты, но, Петр поднимает голову и победно хрипит: «82% какао, спирт, ванилин, цукаты…» Александр Кабанов