sstar (16 сентября 2010 - 01:13) писал:
Lara Kroft
А в чем догматизм?
Что касается сравнения с Высоцким. Есть стихи и песни, которые слушаешь за рюмкой водки (именно водки), роняешь скупую слезу и чувствуешь себя глубоко духовным человеком. Это Высоцкий. А стихи иеромонаха Романа соленым огурцом не закусишь.
Он хорошо написал:
Лучшая поэзия - молчание,
Лучшее молчание - моление.
И он не только написал, он последовал этому выводу, затворившись от мира. Какая разная судьба поэтов: один затворился от мира, погрузившись в моление за этот мир, а другой умер от передозировки наркотиков. Такая же судьба, как их стихи. Или же стихи, как жизненный путь.
Что же касается банальности... Не знаю, не путаете ли Вы ее с простотой. Той, которая на грани гениальности. Да и кстати, в этом мире все предельно банально: любовь и предательство, честность и бесчестие...
В некоторых стихах иеромонаха Романа чувствуется влияние Высоцкого. Например, в этом:
Много думал я о судьбе своей,
Только думы всё невесёлые,
Вот иду один, вороньё кружит
Над деревьями да над сёлами.
Что раскаркались, раскричалися,
Иль вещаете тьму кромешную?
Что, душе моя, так печалишься
И о чём твоя боль сердечная?
Люди добрые, с миром к вам пришёл,
Чем вы дышите, как спасаемся?
Жив ли в вас Господь, живы ли душой?
Как мы молимся, как мы каемся?
Что поют у вас, православный люд,
Песни рабские иль господские?
Родники у вас, как и раньше, бьют?
Иль хлебаете воду скотскую?
Режет уши мне неродной мотив.
Ритмы чуждые, где вы взяли их?
Кто сады свои под топор пустил,
Тот питается от плодов чужих.
Я сыграл бы вам, если б только смог,
Но напевы те вам негожие,
И в чужой земле, как сказал пророк —
Никому не петь песни Божии!
На мои слова раздаётся скрип,
И выходит хозяин взъерошенный,
Издаёт свой хрип сквозь собачий хрип:
«Ты, наверно, пьян, гость непрошеный!
Родники твои мы засыпали,
И святым твоим мы не молимся,
И твой хлеб жевать — зубы выпали,
Потому блевотиной кормимся.
Пусть в грехах живу, пусть грехом пропах,
Что за радость тому, кто молится?
Хоть из лужи пьём, но зато в котлах
Никогда мясцо не выводится!
От воды иной наш народ отвык,
И не нужно нам вод иных.
Даже если есть твой живой родник,
Кто пойдёт к нему от котлов мясных?
Забирай свой мир, убирайся прочь,
Проходимцев я разных видывал.
О живой воде — нищете́ пророчь.
Да помогут нам наши идолы!»
И услышал я тот же самый скрип,
Те же самые кры́чут во́роны.
А вдогонку мне тот же самый хрип,
Тот же самый лай стража чёрного.
Сторона моя, лик ужасен твой,
Припади к Христу с плачем, грешница!
Чужеземец я на земле родной,
И рыдаю я, не утешиться.
Так оставь, душе, думы вздорные,
Видно, мной ещё мало пройдено.
Мысли чёрные, люди чёрные,
Птицы чёрные по-над Родиной.
<1987>,
с. Родовое
Тут явно чувствуется перекличка со стихотворением Высоцкого "Чужой дом":
Что за дом притих,
погружен во мрак,
На семи лихих
продувных ветрах,
Всеми окнами
обратясь в овраг,
А воротами -
на проезжий тракт?
Ох, устал я, устал, - а лошадок распряг.
Эй, живой кто-нибудь, выходи, помоги!
Никого, - только тень промелькнула в сенях,
Да стервятник спустился и сузил круги.
В дом заходишь как
всё равно в кабак,
А народишко -
каждый третий - враг.
Своротят скулу,
гость непрошеный!
Образа в углу -
и те перекошены.
И затеялся смутный, чудной разговор,
Кто-то песню стонал и гитару терзал,
И припадочный малый - придурок и вор -
Мне тайком из-под скатерти нож показал.
«Кто ответит мне -
что за дом такой,
Почему во тьме,
как барак чумной?
Свет лампад погас,
воздух вылился...
Али жить у вас
разучилися?
Двери настежь у вас, а душа взаперти.
Кто хозяином здесь? - напоил бы вином». -
А в ответ мне: «Видать, был ты долго в пути -
И людей позабыл, - мы всегда так живём!
Траву кушаем,
век - на щавеле,
Скисли душами,
опрыщавели,
Да еще вином
много тешились, -
Разоряли дом,
дрались, вешались».
«Я коней заморил, - от волков ускакал.
Укажите мне край, где светло от лампад.
Укажите мне место, какое искал, -
Где поют, а не стонут, где пол не покат».
«О таких домах
не слыхали мы,
Долго жить впотьмах
привыкали мы.
Испокону мы -
в зле да шёпоте,
Под иконами
в черной копоти».
И из смрада, где косо висят образа,
Я, башку очертя гнал, забросивши кнут,
Куда кони несли да глядели глаза,
И где люди живут, и - как люди живут.
...Сколько кануло,
сколько схлынуло!
Жизнь кидала меня -
не докинула.
Может, спел про вас
неумело я,
Очи чёрные,
скатерть белая?!
Помощь
Мне просто лень ковыряться сейчас в житиях и Библии. Но это хрестоматийное, правда. Она ему сказала, что недостойна целовать его ноги, а он ответил, что она достойнее всех его учеников, ибо искренне раскаялась. Примерно так. 
